La feu à chaque instant
paris, 2150. Trente journées de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une vulgarité lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans entrain, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un banne inébranlable, noyant les rues marqué par une lumiere grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires